Job empieza con una confesión: su alma está hastiada de su vida. Por eso soltará su queja y hablará con la amargura de su alma. Dice a Dios: no me condenes, hazme saber por qué contiendes conmigo. ¿Te parece bien oprimir y despreciar la obra de tus manos y favorecer los designios de los impíos? ¿Tienes ojos de carne, ves como ve el hombre? ¿Son tus días como los de un mortal, que andas buscando mi culpa e indagando mi pecado, aunque sabes que no soy culpable y que nadie puede librar de tu mano?
Luego Job recuerda cómo fue formado. Las manos de Dios lo hicieron y lo moldearon como el barro; lo vertió como leche y lo cuajó como queso, lo vistió de piel y carne y lo tejió con huesos y nervios. Le concedió vida y misericordia, y su cuidado guardó su espíritu. Pero Job dice que Dios escondía otras cosas en su corazón: si peco, tú me vigilas y no me dejas sin castigo; si soy culpable, ay de mí, y si soy justo no levanto mi cabeza, harto de deshonra y mirando mi aflicción. Si levanto la cabeza, me cazas como un león y vuelves a mostrar tu poder contra mí, y renuevas tus ataques con tropas siempre nuevas.
Entonces Job pregunta por qué lo sacó del vientre: ojalá hubiera muerto y ningún ojo lo hubiera visto, como si no hubiera sido, llevado del vientre a la tumba. ¿No son pocos mis días? Déjame, apártate de mí para que pueda alegrarme un poco antes de irme, para no volver, a la tierra de tinieblas y sombra de muerte, tierra de oscuridad como la noche, sin orden, donde hasta la luz es como tinieblas.