Job comienza pidiendo que su queja y su desgracia se pesen en una balanza: pesarían más que la arena del mar, y por eso sus palabras han sido tan impulsivas. Las flechas del Todopoderoso están clavadas en él y su espíritu bebe su veneno; los terrores de Dios se han puesto en fila contra él. Pregunta si el asno salvaje rebuzna cuando tiene hierba, o si algo insípido se come sin sal. Su apetito se ha vuelto repugnancia, y su comida le da náuseas.
Luego expresa su deseo más hondo: que Dios le conceda lo que pide y acabe con él. Eso sería su consuelo y su gozo en medio del dolor sin tregua, porque no ha negado las palabras del Santo. Pero no tiene fuerzas para esperar ni razón para ser paciente: ¿es su fuerza como la de las piedras o su carne es de bronce?
Ahora se dirige a sus amigos. El que sufre merece lealtad de sus compañeros, aun si deja el temor del Todopoderoso. Pero sus hermanos son traicioneros como los torrentes de invierno, que van cargados de hielo y nieve, y en el calor se secan y desaparecen. Las caravanas de Temá y de Sabá que esperan agua se avergüenzan al llegar. Ustedes, dice Job, se han vuelto así: ven el horror y se asustan.
Job termina pidiéndoles que lo instruyan y le muestren su error, y que no hablen al viento. Las palabras rectas son dolorosas, pero ¿qué demuestran los argumentos de ellos? Les pide que se vuelvan y lo miren, pues no mentirá en su cara. Que no haya injusticia: su causa sigue siendo justa.